Hoy
dormí
Hoy
dormí
sobre
mi cuerpo extraviado
por sórdidos insomnios.
La realidad es espiga de otra
tierra
un país mordaz y siempre sucumbiendo.
Cuelgo
por la mañana
de los ropajes húmedos que enjuagué
en la vigilia.
Un
sabor a ruiseñor errado
se aposenta de pronta en mi
garganta.
Recuerdo
y convivencia convergen
en el residuo de la pesadilla.
Pero al momento la ciudad
está despierta
y ya soy otro
buscando un nuevo sueño.
Vita
Estas
húmedas lianas de interiores paredes
helechos
de la sombra que miro en extravío.
Este paisaje
abierto a mi conciencia
aposento de otoño
por
donde juega el alma una canción pequeña.
Esta ciudad que oculta
toda la
persistencia del hastío.
Este libro
lejano
paraíso que se cae
bajo el rígido yugo del sueño
que baja por las lianas.
Este ser que ya es
otra arquitectura
otro país
molido
bajo
el fuego de otra vida.
Travel
unlimited
Esta
mañana no sé de donde llego.
El sueño me levó a lugares muy remotos.
Lo sé por
las iguanas que reptaron secretas
por la piel.
Alguien tocó a la puerta más
temprano
que nunca.
Sobresaltado
me
escurrí entre la lianas
y las frisas aún tibias.
"Es
el deber", dicen de algún lugar
que apenas reconozco.
Por la llanura de la
conciencia
galopan potros juveniles.
Sacudo los pies
para
evitar el polvo de este encuentro.
Abro la puerta, con sigilo sumo.
El viajero
ha partido
y la noche sucumbe
bajo los espejismos.
Música
de abordo
La
apocalíptica sirena
nos ha dormido a todos
Ha
sucedido
como por un encanto.
Las notas nos llegaron
sin darnos cuenta
Cuando
nos propusimos despertar
ya era muy tarde
El tiempo optó por formas
diferentes
Los
espacios cambiaron
y
en el fondo
de
los antiguos sueños
fueron naciendo imágenes
de todo lo innombrado.
Historia
de bandoleros
Subieron por el río
capoteando
en
caballos de asombro.
Los escuché al albor:
eran cuatro jinetes
por el río
familiar.
Nadie los vio cruzar
ni detenerse
bajo
los almendros.
Ninguna
huella dejaron
porque la página en blanco
fue un rabioso
e inconcluso proyecto
donde la adolescencia
detuvo sus memorias y ritos.
Desde
entonces por el mismo río
buscan absorta
su luz aquellos
caballos sin destino.
Oscuras
remembranzas
Me mantuve la vida celebrando
espejismos
Intenté
conciliar los abruptos más locos
y cuando fracasé me dediqué a los cuervos
Crié
los suficientes
como para una
vida llena de
pesadillas
Cuando
estuve ya viejo
y quise ser feliz
se ubicaron al
fondo de mi felicidad
poco a poco encendieron
sus fogatas
voraces
buscaron el placer por todos los contornos
hasta que se ensañaron
con mi
vejez abrupta
y la dejaron rota
en medio del
vacío.
Espejos
rotos
Yo sé que irán tragando
con
rabia sorprendida
los hilos del pasado.
En sus pechos
florecerán
las cifras más secretas.
Por tos caminos
que van a ciertos ritos
paso por paso
morderán el júbilo.
Mirarán hada atrás
donde enterraron
los
mejores recuerdos
y en donde el fuego
inventa sus siniestros episodios.
Pasado
el tiempo
corazón a latido
serán
la misma cosa que nosotros
dioses
caídos y
pesadillas
que
siempre reinarán
despiertas.
Autorretrato
He
muerto muchas veces
en
esta plaza de irrealidad.
He sido esclavo de un
dolor secreto.
Agonías como pája ros heridos
han
volado de mi pecho.
Y
me he quedado solo.
-Espectro
de mí mismo-
contemplando
el hombre que huye
hacia el vórtice misterioso
de otra vida que me acosa.
Relación
antiheroica
De
joven participé en muchas guerras
y
las perdí todas.
Como resultado de mis esfuerzos bélicos
quedé maltrecho,
pero
ninguna autoridad se dignó pensionarme.
Por eso anduve en la miseria
mendigando
el pan de cada día
y sin esperar un mañana de fortuna.
A los sesenta y cinco
ya había perdido mi identidad
de antiguo soldado
y hasta los asilos
me suspendían
como a un leproso.
A los setenta y cinco
supe
de algunos hijos que nunca había conocido,
ya
a los ochenta
se
quebraron por fin mis rodillas.
A los noventa el
asma,
el asma como un perro
fiel
me acompañaba a todas partes
pero todavía estaba vivo.
Rodaba aún
como
un recuerdo del paso por la vida.
Luchaba mi existencia
me acompañaba a todas
partes.
Era un guiñapo
pero todavía estaba vivo.
Rodaba aún
como un recuerdo
del paso por la vida,
luchaba
con la muerte
no sé si con la muerte o
con la vida
a
ver si por lo menos
ganaba esa batalla.
Pero todo fue inútil.
Moría los cien años
en algún lugar que no recuerdo.
Alguien debió encontrarme
deshecho,
irreconocible,
disperso
como
el polvo en los caminos
y solo
como
una gota de agua
en el mar.
Carta a Francois
Villon, poeta
Quisiera
ser
la
mitad de ese poeta olvidado
que le cantó
al amor desconocido
y que luego la
historia
escondió en
los pajares de la leyenda.
Quizá algún día entendamos
que no hay más
poesía
que aquella
fugada de los libros
cuando enterró
la noche
misterios para siempre.
Collage
inesperado
Francis Picabia
Todo
lo que puedo hacer
con
esta mano llena de espejismos
es ponerme a jugar con los muñecos
que saltan por
ahí
en esta hora de la libertad.
Todo lo que puedo hacer
es recordar que tengo
unas tijeras
en un salón vacío.
Una cama vacía
y la esperanza
de que alguna doncella
se acerque a ser violada.
Lo demás: estos libros que
envejecen tan
pronto,
la penúltima taza de café,
los calcetines mudos.
El tiempo
es un desuso transcurrente.
A
lo mejor hago unos avioncitos
con estas queridísimas
palabras
que al final no resultan tan queridas.
A
lo mejor me voy a la ventana,
urgo en la soledad y
orino en las estrellas.
Suelto mis avioncitos que
se pierden
entre las constelaciones.
A
lo mejor desnudo a los muñecos.
Los echo en el estanque de los patos
y me quedo
tan solo (como siempre)
pensando en la doncella.
Vincent
Van Gogh, en Saint Remy
Hay
un lugar propicio
para el júbilo
que
tú y yo conocemos.
Frontera
¡limitada donde se juegan siempre
las
consecuencias últimas.
Hay un lugar que siempre nos esconden,
cuyas puertas se
cierran
al pie de la más fértil
esperanza.
Hay
un bello lugar que nos espera
y no nos dejan ver.
Entre cuatro paredes
de
un ocre vendaval nos han dispuesto.
Llega el viento del sur.
Toca a la puerta
alguien.
No es el miedo
ni es la esperanza.
Suenan los aldabones
y es
el viejo guardián de la locura
con los brazos
abiertos.
Pronto será ese nuevo día.
Ya no tendrán que temernos ni
olvidarnos.
A un nuevo viaje nos invitan.
Tú te
vas, Vicent Van Gogh,
y yo me quedo.
Te espero al otro lado del siglo,
a
una crucial distancia de palabras,
en un lugar un tanto diferente
pero que,
desde luego,
resulta igual de inhóspito que el tuyo
En
blanco y negro
Hoy
fui aquel hombrecito
que
golpeaba sus manos
la una contra la otra.
Por un momento entré en la magia de
su juego,
furtiva
ansiosamente
mirándolo:
un hombrecito así
en medio de la plaza
feliz,
anónimamente
feliz
Tentativas
a Howard Phillips Lovecraft
Distantes
premoniciones
llegan
a través de los espejos
y ocupan extensamente el
aire.
Respiramos
entonces la hondura,
la intensidad del tiempo
que viene a recobrar
las semillas
dispersas.
Laten por nuestra luz perecedera
antiguos propietarios
de los ciclos
de memoria y muerte:
oscuros poseedores de la herencia.
Llegan en sigilosa,
inexpresable cantidad,
cultivando extrañas dimensiones,
ocupándolo todo
hasta
la última respiración,
hasta el último
resquicio de conciencia
de lo que somos y éramos.
El
más feliz recuerdo sustentado,
nuestra costumbre clara,
ya no tendrán el valor
de nuestra historia
y de nada valdrá
la esperanza
de verse sucedida nuestra crónica
por esa dura lengua de sacrificio y muerte.
Nada
tendrá el valor de esos seres
que nos ocupan hoy,
cuando hasta e/más elocuente de nuestros
verbos
enmudece de asombro
Madrigal
Su
foto me salió borrosa
fuera
de foco;
a pesar de lo óptimo
de mi cámara Canon automática
la luz dispersa
se coló de algún modo
entre mi ojo y su figura.
Sin remedio
no
la podré tener en mi álbum de fotos
pero estará presente
rondándome siempre
en el recuerdo
cuando ya no exista
ni la memoria más pésima y fugaz
de mi cámara
Canon automática.
Poema
con fondo de cristal
El
hombre está en uno de sus días tristes.
Recién
ha recordado ciudades como tumbas,
rostros bajo la tarde taciturnos
un puente y
un balcón lluviosos de otro tiempo.
El hombre ha recordado que fue también un
cuarto solitario
y el vino de otras horas tibias e innecesarias.
Una conversación
menuda sobre la felicidad.
El imposible libro anónimo reunido en la penumbra.
Pero
ahora le llama la tristeza
del otro lado de la
realidad.
La noche te babea el pecho incierto.
Por los
caminos de la ciudad ilimitada
fluye su ausencia hacia otros tiempos.
Cruza
por puentes y estaciones
de trenes que no llegan.
Contempla entre las brumas su
reloj
que le señala un tiempo inevitable
y devuelve gozoso la mirada
hacia su
fiel retrato
que resurge
entre las brumas de los años mozos.
Finale
Me
reconozco
en
el quieto aire de esta calle.
Soy igual
que
esos rostros enmudecidos
que quiebran su soledad
en las esquinas.
Nos
hermana una misma claridad
sin fronteras
y
el oscuro deseo de morir
sin heroísmos
y
ser parte solitaria y común
del cielo de la
aldea.
arriba
